La mer monte, les nuages fulminent, rage atmosphérique ; plus il y a d’eau plus nous avons soif. Pieds nus sur le rocher, attendant que la marée nous débarrasse de ce vilain reptile qui nous visque la peau. Vain visage vile d’un péché qui ne parvient jamais à nous rebuter.

La dame en bleu montre ses mains, elle voudrait offrir un monde sauvé, lavé, repassé, rangé dans l’armoire à linge, les taies d’un coté, les alèses de l’autre. Mais nous ne voyons que le fruit dans la bouche de la bête, une pêche, un gros abricot, en tous cas un fruit très semblable à une paire de fesse. Il n’y a pas de naïveté, d’image sans idées, celui-là qui, a reproduit ce thème de triste chromo, celui-là a décidé que les pommes n’y suffisaient plus, qu’il fallait dire enfin à tous que le savoir qui corrompt est celui du derrière.